Автор: Понкратьева Галина Викторовна
— Бабуля, а кто это на фотографии, возле козочки?
— Это моя бабушка Мотя. А с ней- коза Дуся, она любила носиться по лесам, таская на своей веревке каждого рискнувшего попасти ее. Бабушка кормила ее яблоком из ладони, и Дуся становилась спокойной.
— А вот тут рядом с бабушкой дедушка, да?
— Ты угадал, мой маленький, это — мой дедушка, Егор. Когда я была такой как ты, он приносил мне из леса то лисенка, то ежика, то рыбку из пруда.
— Чтобы ты играла с ними?
— Нет, Степушка. Дедушка помогал им выжить. Потом отпускал. А я училась у него любить лес, пруд, зверюшек.
— Ух ты!… А вот тут дядя протягивает девочке большущего игрушечного крокодила, это кто?
— Не узнаёшь? Девочка выросла и стала твоей мамой, да, да, посмотри, у вас похожие глаза и волосы.
— Ой, и правда! А дядя кто?
— Дядю зовут Игорь. Это папа твоей мамы. Крокодила он привез ей на день рождения в подарок.
— Слушай-ка, бабуля, а почему это я никогда не встречал твою бабушку, и дедушку, и маминого папу? Ты что, не хочешь их видеть, да? Почему это, бабуля?
— Хороший мой, я очень-очень сильно хотела бы всех их увидеть. Но я не могу.
— Они далеко живут, да? В тридевятом царстве?
— Нет, Степушка. Их больше нет. Они умерли.
— И теперь их забыли?
— Что ты, маленький мой! Что ты такое говоришь! Как можно забыть тех, кого любишь всем сердцем?!
— Даже если они умерли?
— Это не имеет значения. Если человек любит кого-то, по-настоящему, то будет любить его, пока жив он сам.
— А потом? Когда и этот человек умрет, кто будет помнить и любить?
— Ну, каждый человек передает другому человеку что-то свое, частичку себя, понимаешь? Вот, например, моя бабушка научила мою маму рукоделию, а мама передала все, что умеет, мне…
— А ты научила мою маму? Поэтому она любит вышивать, да?
— Правильно. Это и есть — оставить частичку себя. Часто люди не осознают, откуда в них взялась эта искорка, талант, особенные слова… Они думают, что это — только их рук дело. Но если внимательно-внимательно поразмыслить, то можно найти в себе мужественность дедушки, умение печь вкуснейшие булочки с корицей от бабушки, мудрость мамы, интонации и улыбку папы… Все они живут в тебе, маленькой частичкой. Когда ты найдешь это в себе, ты будешь ощущать каждого из них рядом всегда. И они будут жить.
— Я вот тут подумал… Если бабушка научила тебя быть моей любимой бабулей, может, она была Василисой Премудрой?
— Иди ко мне, внучек мой. Садись поближе. Вот так. Послушай, что я тебе скажу. Я очень хотела бы ответить тебе, что она спасла от бед многих людей, что о ее знаниях написана книга, что дедушка был героем, а мой муж сделал невероятное открытие. Но я не могу. Потому что это не так. Все они были простыми людьми, не премудрыми и не известными. Они просто были в моей жизни. Такие, какие есть. Любили всех нас, по своему, но любили. Для нас сажали сад, называя деревца нашими именами. Собирали всю семью за столом под виноградными лозами и слушали, как мы живем, улыбаясь или плача. Тайно совали денежку на конфетки и рассказывали забавные сказки. Обычные люди. Но самые замечательные на белом свете. Для меня. Для всех нас. Потому что любимые. Эй, почему ты плачешь, малыш? Что случилось?
— Ты моя тоже самая-самая любимая! Я так не хочу, чтобы ты умирала, бабуля! Пожалуйста, не умирай!
— Шшшшш, тихо, Степушка. Я с тобой. Я живая и буду жить еще долго-долго
— А потом ведь тебя не станет… Я так не хочу! Почему людям надо умирать? Почему они не могут жить всегда?
— Так устроен мир. Ничего не поделаешь.
— Это нечестно! Я хочу, чтобы ты была всегда!
— Я и буду всегда. Не плачь, мой маленький. Не плачь. Послушай меня, я расскажу тебе один секрет. Слушаешь?
— Да
— Любой человек будет жить, пока о нем помнят. Хоть даже один человек.
— Честно-пречестно?
— Честно-пречестно.
— А если вот все забыли человека, значит он два раза умрет?
— Как это?
— Ну, сначала он умрет по взаправдашнему, а потом — потому что его забыли. Был, был человек, а потом умер. А потом его не стали помнить, и его совсем не стало, ну, как будто он и не был. Вон у Вовки так было, когда его папа на машине разбился, и у него сразу появился второй папа.
— Это не так, маленький. Всегда есть хотя бы один человек, который будет любить тебя всегда-всегда.
— Правда?
— Правда.
— А когда я умру, кто будет вспоминать тебя, чтобы ты жила?
— Ну что за мысли такие у маленького мальчика! Давай-ка испечем вместе оладушки и со сметанкой, а? А потом мы вытащим из старого чемодана все наши фотографии и придумаем свой замечательный альбом. Про всех нас. Хочешь?
-Ух ты, здорово! Ты мне расскажешь про всех-про всех? Все-превсе?
— Обещаю. А когда ты вырастешь, то покажешь этот альбом своим детям, и передашь все, что знаешь, им. А они расскажут своим детям…
— И я буду их-частичко-передатчиком!
— Я на это очень надеюсь, малыш.
